Abrazar las deshoras del silencio
que se espesa y se cuaja lenta
y acompasadamente
haciendo acopio de ese latir
como un reloj con demasiada cuerda
rezando para que se acabe
el suplicio de las campanadas huecas.
El último hogar está en el fondo de la noche
cuando ya nada vibre, ya nada sea soñado
ya nada lata.
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